Через забор просятся ветки кустарника. «Спасите. Возьмите нас к себе!» Был бы сад, я бы спасла. Под ними кто-то выставил тарелку, на которой обычно стоит горшок. Теоретически там должна быть вода для котэ, пробегающих мимо. Но практически это тупо пустая тарелка. Солнце сжигает любую жидкость за пару минут, котэ сдохли от жары. Пластмасса плавится, как забытый шоколад в рюкзаке.
На камне под забором видны странные знаки. Мох оставил их там для будущих поколений, когда наконец-то уже вымрут люди. Вот тогда эти полукружочки и многоточия, напоминающие иероглифы, откроют правду вселенной.
Меня отвлекает возня строительных машин, которая перебивает не только мысли, но и панические крики птиц. Там периный тиндер в полном разгаре, а они тут строить решили. Каждые 15 минут в этот общий шум добавляется звон колоколов, от церкви напротив. Как будто кто-то херачит в тазик, стоящий перед микрофоном. Тазик также потерял значение в наше время, как церковь, но знает, как заявить о себе - ночью, в темноте, когда спотыкнёшься.